toskà o amore?

Come potrei io,
oggi,
dire che non è stato amore.
Portarmi dentro
e per sempre,
una banale storia di concupiscenza, tradimento e sesso.
Io che ostento la mia sincerità;
che mi picco di mentire mai!
Tristezza,
che avvolge come miele,
il ricordo del profumo dei suoi ormoni sprizzanti godimento
oggi che non esistono più, 
freschi come un momento esistito.